Tornado dribbling trekking

Bosco verde temporale. Io e Monica abbiamo raggiunto una radura, una partenza da trekking, ognuno con la propria macchina. Ci guardiamo, mani in tasca, poi salgo sulla Clio e scalo marce verso una salita.
Percorro poche centinaia di metri, freno, sterzo, spengo. Quattro amici di vecchia data, raggruppati e anonimi come un poker di fanti, mi avvertono con ciglia aggrottate che dei vortici neri risalgono la vallata. Mi volto e li vedo: magri tornado di fuliggine che trottolano tra gli abeti.
Monica! E' rimasta alla radura! Dimentico la macchina e dribblo i tornado come un centravanti alla finale tra tempesta e uragano.
Tutto cambia.
L'auto è svanita, lo sterrato è una mulattiera, il sole accalda una folla di trekker. Torno indietro, risalgo il sentiero, diretto verso un'apertura: è un atrio d'attesa, con gente in coda e ascensori che riportano a casa, dalla montagna al parcheggio a fondo valle.
Metto piede sull'ultima roccia prima degli ascensori e mi accorgo di non avere il portafogli. "Monica, aspettami!" e di nuovo mi volto, di nuovo scendo, di nuovo dribblo, stavolta grassoni con camicia di flanella e donnoni con caviglie alla zuava.
Un invalido simile a un personaggio di Magnus mi fissa dalla sua carrozzella scrostata. E' stato lui, sono sicuro! Lo scuoto e lo capotto. La botta sulle rocce gli apre la pancia di gommapiuma e il contenuto s'ammonticchia sul sentiero: monete d'oro e statuette e orologi e piccoli tesori.
Mi riprendo il portafogli e me ne vado. Ovvìa! Agli ascensori, da Monica!